Riflessioni e Cagate... Sì è uguale

Marco Rossi

what number are you?
this quiz by orsa

 

http://vids.myspace.com/index.cfm?fuseaction=vids.individual&VideoID=34623153

io amo la Alrugo. Anche se la genialità del teaser è un pò ridimensionata...

Postato da: Sharphead a 22:24 | link | commenti (2) |

Ecco, bene o male loro li ho amati troppo. Grazie e con 24 vaffanculo.

Postato da: Sharphead a 22:16 | link | commenti (2) |

Come dire, la voglia è tanta e allo stesso poca, quindi agirò per abitudine e farò una breve recensione del finesettimana così come viene, e che dio sia con me (lo è sempre, sono io cazzo!)

Saturday night fever in Turin - Tony Sharphead
(intanto sono al telefono quindi non so cosa ne uscirà)
Alle solite parto alla mattina troppo presto come al solito, sfrecciando ai 110 con la mia panda rosso fiammante per il mio neopaesello guidando tra l'altro con gli anfibi che con la panda è il suicidio più totale. Faccio il
[C'è Alberto che ce le infila ovunque queste cazzo di flash - Che meraviglia telefonare alla mia donna ed essere maliziosi a sta maniera.
-Che cosa stavamo dicendo?
-Che Alberto ti mette le flash ovunque]
biglietto rapidamente e salto sul treno, viaggio isi grazie alla carenza di individui fastidosi e alla presenza di interessanti libri sulla tecnologia delle armi da fuoco portatili (che mi ricorderò e dimenticherò di avere più volte, a sprazzi). Insomma, arrivo, pranzo con una donna elegante che si rivela essere quella che è, mi disvelo quindi un discreto arcano che mi portavo avanti da un pò nonché una mezza scommessa. Come cazzo farò a scrivere un post mentre chiacchiero al telefono, è impossibile. A ogni modo, si passa dopo il Des Arts a della di lei madre casa, che poi sarebbe anche la sua in parte, e a parte cose meravigliose come le lenzuola zebrate e l'itunes non funzionante e le foto folli diciamo che ho modo di scoprire certi aspetti di lei che sospettavo e di confermare certi altri di cui sapevo, ho modo di bere un pò con lei, e starci a letto, e di vederla dormire con una tuta sfatta addosso (casa style rulez). Non sto a riscrivere la marea di chiacchiere fatte e quant'altro, tanto ricorderò. Spero. Boh mal che vada rinfresco tanto a Torino ci passo più che volentieri (ogni scusa è buona). [La telefonata continua e io scrivo sempre peggio]. Insomma, dicevamo, l'antimadonna league è con noi. Ripigliamoci.
AAAAAAAAARGH
Ce la posso fare. Anche contro la tosse.
Dicevamo.
Pomeriggi folli a parte, pranoterapia apparte, ricordiamo che la donna che mai mi ha letto e mai mi leggerà mi ha riconosciuto dopo il suo uomo (e io già lì provavo dell'amore per lui), attingendo alle scuse banali tutte sue tipo "è perchè sono bassa" invece che ammettere che nonostante mi abbia già visto milllanta volte ho la faccia così anonima e l'abbigliamento così medioborghese da risultare irriconoscibile. Così come punizione si beccò la peggiore, ovvero ritrovarsi sola con due appassionati (maniaci?) di armi da fuoco, che, come chi ci conosce sa, quando cominciano a parlare di armi da fuoco non smettono più, non si pigliano nemmeno una pausa per tossire. E questa sarà solo una delle tante cose in comune che scoprirò di avere con lui, cosa che mi farà provare una strana inquietudine mista a sgomento mista a qualcosa d'altro (odio i sentimenti complessi e inesplicabili provocatimi da alcune donne, poche per dire il vero). La serata mi riconfermerà la telefonata ricevuta/fatta/ricevuta tra una galleria e l'altra in treno, ovvero vedrò il fratello gay e l'amica lesbica, sentirò e citerò battute di merda, mangerò dei ravioli assurdi, tossirò parecchio e nonostante le millemila righe ancora non siamo arrivati ai Raw Power porca madonna!
Quindi passiamo direttamente lì, senza quasi citare le bestemmie alla volta di puttanieri e ascoltatori dei subsonica merda.
Giunto ai Murazzi in preda allo sconforto e al delirio entro nel CSA, piccolo ma ben difeso, per la modica cifra di quattro euro. Mi puppo una Moretti con Zerinol che è il top per il fegato e mi faccio una dormita a terra sul peraltro sporco pavimento del suddetto centro sociale (cazzo c'era, sabbia? Intonaco?). Mi risveglio circa con l'inizio dei Fucktotum, gruppo punk con testi ai limiti della demenzialità più completa e titoli adorabili tra i quali ricordiamo supercristo, odio la natura e uniti contro cristo. Buon ascolto, ma le mie condizioni non mi permettono di goderne appieno, io aspetto i Raw Power per morire, cazzo. E i RP arrivano, è il momento porchiddio. I primi pezzi scorrono lisci, quasi che mi si ripresenti la scena stile Piacenza, poi si fanno avanti un paio di discreti gorilloni esaltati (minchia ma grossi) e un paio di nanetti altrettanto esaltati (non piccoli di età ma di altezza). E si comincia. Prendo l'uno e lo lancio sull'altro. Prendo l'altro e lo lancio sull'uno. Vengo lanciato e si inizia, che cazzo era ora. Giù botte. Nel circolo vizioso del meno vengo menato riesco quasi a fratturarmi il naso, finisco contro una sporgenza metallica di una colonna, canto, sudo, mi disfo QB, nonché, sulle ultime note, riesco a fare l'unico stage diving della serata, riuscito nonostante la scarsa affluenza sotto il palco. Rimarchevole alla fine la mia soddisfazione nonostante la mancanza del banchetto della distro che chiude presto i battenti, obbligandomi a rimanere in tuta senza maniche e giacca con la maglia come sciarpa, e il giro di spaccio allucinante fuori dal CSA, organizzato quanto una marcetta di morte nazista, inorridisco. Tornano i miei ospiti, e ci si dirige tutti a casa, verso il primo letto della mia carriera concertistica, sono entusiasta! Finalmente si dorme! Adorazione per il materasso e la coperta e i cuscini e tutto il resto, meno adorazione per la tosse che però è sopportabile. La mattina dopo ancora chiacchierata sulle armi da fuoco decisamente prolungata, debbo ricordarmi tra l'altro che devo un paio di bevuto all'uomo a cui scroccai i passaggi. Lasciare Torino è la morte del mio cuore e della mia anima, fondamentalmente, ce voglio tornà. A quando il prossimo concerto?
Senza contare che in un paio di giorni son passato da zero posti letto a due, cosa non sottovalutabile dai.

Dio non lo voglio rileggere sto post, è lunedì, sto male, ho telefonato troppo, tossisco come un tossico, comincio ad avere le allucinazioni e devo ancora fare il letto. E non ho avuto ancora il tempo di farmi una sega da sabato! Maledizione!
E ho dimenticato di accendere la musica!

Postato da: Sharphead a 22:41 | link | commenti (12) |

Ho mille cose da fare. Non posso andare a dormire. Diamine.

Postato da: Sharphead a 21:58 | link | commenti (19) |

Quante volte le ho ripetute ste frasi.
Cazzo ma quello sono io! Sempre in prima fila.
http://www.flickr.com/photos/mikrusmega/2504060517/sizes/l/
http://www.flickr.com/photos/mikrusmega/2504060203/sizes/l/
Maledetto headbanger quanti capelli m'hai lasciato addosso!
http://www.flickr.com/photos/mikrusmega/2504887690/sizes/l/

Postato da: Sharphead a 21:25 | link | commenti (10) |

Dovreste rendervi conto che vi siete suicidati più di 30000 volte in questi, quanti, nemmeno tre anni. Shame on you all, avete troppo tempo da perdere! E buonanotte, ho sonno cazzo.

Postato da: Sharphead a 22:29 | link | commenti (5) |

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAARGH! maledizione non ho tempo per scrivere il resoconto. Ok lo scrivo lo stesso. Dio è malvagio!

Fresco fresco di lividi "Dordoni", affermo un'altra volta IO C'ERO! E notare il notevole vigore, perchè ne è valsa la pena, porcoddio. (per chi non lo sapesse i lividi "Dordoni" son quelli che appaiono sul bacino degli incauti che si approssimano al palco del suddetto CSA con una calca di gente dietro che poga, beccandosi così la parte ferrea ripetute volte e con violenza sulla suddetta porzione di corpo).
Parto verso l'una dopo una sveglia insensatamente prestiva (alle sette, dovevo spostar mobili e non s'è fatto nulla...), viaggio in preda ad ansia da preconcerto con odio sottolineato dalla presenza di malvagi mocciosi moccolosi del cazo che facevano casino, la misantropia aumenta a vista d'occhio. All'arrivo comincio a chiedermi se non fosse il caso di stamparsi una piantina per raggiungere il dordoni, visto che è un anno che non ci vado e non ricordo la strada. Fortunatamente l'istinto omicida mi guida e arrivo no problemo, con il classico largo anticipo. Ribecco al volo il batterista dei Canchers, vecchia conoscenza, si fanno quattro chiacchiere e poi lui va, e io resto da solo nel crescere dell'ansia preconcerto. Scrocco un panino con salsiccia d'assaggio, così mi son procurato parte della cena. Anche se in ansia da preconcerto la fame non si farà sentire, infatti finirò le vettovaglie d'emergenza con largo ritardo. Nulla di notevole da segnalare in preconcerto, apparte la vista dal vivo di Miss VB, che è una nana giusto cielo, pensavo fosse più alta! (frase che più abusata non si può). Niente scene comiche sfortunatamente, anzi ora che ci penso qualcosa c'è: i due soliti polacchi immigrati ex punk che vengono ai concerti, attaccano bottone per bere e fumare in compagnia, uno dei quali si mette a ballare sulle note del soundcheck dei General Surgery (era già palesemente ubriaco). Insomma, il tempo vola, sento a malapena quel che mi dicono, il concerto è lì, davanti a me i sottopressione. Parte un assolo di chitarra. Sono sotto il palco.
...
...
da solo.
Mi ricordo di Piacenza. Bestemmio mentalmente. I sottopressioen invitano ad "avvicinarsi, è un concerto harcore!". Concordo cazzo! Si avvicina un punk. Le prime timide spinte di approccio (XD). Si comincia. Qualche idiota ha già versato litri di birra a terra, e il pavimento del Dordoni è, beh, da bagnato è una cazzo di saponetta. Mi strappo la gamba, ddiocane. No problemo. Una mano e sono di nuovo in piedi. Irritato dall'assenza di pogatori (eravamo in due più un tipo stile NYHC veramente esaltato che cantava di brutto le canzoni coi SP) prendo il punk (molto più magro di me) e prendo a lanciarlo sul pubblico. A metà SP ci troviamo sotto il palco in sei. Si fà un minimo di show dai, però siamo pochi cazzo. Cerco di coinvolgere la folla. Mi giro e invito tutti sotto il palco, nulla. Mi rigiro, faccio segno indietro e imito vigorosamente la pippa. Nulla. Seghe veramente. Si conclude così, in sei o sette, si riesce pure a fare stage diving, mi son divertito un casino. I SP scendono ringraziando. Grandi. E' l'ora dei General Surgery, e la mia maglia è già da strizzare, gesù cristo. Salgono sul palco, fanno soundcheck e scendono. Risalgono dopo cinque minuti di trucco di scena, ora sono coperti di sangue e coi camici, grande trucco di scena cazzo! Infatti a fine GS sarò imbrattato di sangue da morire -.-'' Cominciano a suonare, discreto pogo, io sto sotto il palco, tutto bene dicevo finché il cantante non si accorge che qualcuno gli si è inculato il pedale. Ma porcoddio. Dobbiamo sempre farci riconoscere. Il cantante giustamente si incazza, dopo un pò il pedalino torna, però i GS me li finisco male, ho i coglioni girati. Non si può mica fare così. Finiti i GS, salgono sul palco loro, ed è il ventesimo, ed è il delirio cazzo. Il solito delirio. Tensione e odio al massimo, cori e botte e gente che vola e io che volo e Morte da tossico e Italia di merda e Il tuo amico morto e Stimmung, e noi sul palco a cantare insieme, e il dio è merda, cazzo, come non mai. Sono a pezzi e ho di fianco un tipo di Roma, e arriva il momento di regresso tumorale, salgono quei tipi del ministero dell'inferno sul palco, e la scena cambia da così a cosà. Niente più pogo. Io e il tipo di Roma rimaniamo impassibili, ancorché lievemente irritati, per la canzone. Il resto del Dordoni alza le mani. Realizzo ancora una volta come sia impossibile per me vedere un gruppo hiphop italiano senza pensare a Spitty, il disco di Spitty, di Ca$h Empire... Sto male. Mi vergogno, e il romano di turno ovviamente si vergogna più di me. Si esce un pò schifati, mentre tutti gli altri si esaltano, io rimetto la parte lunga dei pantaloni, la tuta senza maniche classica "Onami Karate" epure la giacca ché fà freddo e piove cazzo, mangio qualcosa, bevo e me ne vado a dormire in un angolo. O almeno ci spero. Speranze inutili, perchè prima arrivano tre rapper a rompere le palle, poi una tipa punk si mette a cantare male gli indigesti, e mi fora le orecchie, poi il Dordoni chiude e sono in mezzo alla strada, con due fattoni che chiedono hashish, un tipo che sta in disparte e tre punkabbestia coi cani. Andati i punkabbestia coi cani mi incammino verso la stazione da solo. Lì trovo otto o nove punk addormentati per terra, Luca di cremona (che vidi già secoli fà all'uscita del DVD dei Cripple, è di Cremona lui), il tipo in disparte che è un cripple fanstard di Torino, e...
...
ehm...
Il batterista degli zero assoluto. Ehm. Un tizio strambo, chiacchierone, secondo me discretamente sfruttato. Tipo appassionatissimo alla sua musica comunque, anche se decisamente ingenuo, insomma uno qualunque. Uno di quelli che stanno dietro le celebrità e si fanno il culo per poco. Si fan due parole, io lui e il tipo di Torino, aspettando le sei, che apra la biglietteria. Si saluta il batterista, e salto sul treno in compagnia del neosocio. Si parla ancora un pò, poi io mi faccio una minidormita, tempo di una mezzora. Poi cambio a Milano, saluto l'uomo e torno in Valtellina, alla mia Panda, poi alla mia casa, sulle note dei Banda del Rione e dei Colonna Infame Skinhead (mi spiace fratè ma niente radio 105 per me XD). Tiratona folle fino a sera cazzeggiando, niente sonno, sopravvivo all'inverosimile, poi dopo cena crollo, saranno state lo otto e mezza, il sole era ancora alto. Sveglia alle tre e mezza, e via verso il lavoro e oltre.

Insomma, Cripple Bastards + Sottopressione + General Surgery del 17 maggio 2008: vissuti, sopravvissuti e goduti alla grande. Next stop the Concrete Block.

Postato da: Sharphead a 21:46 | link | commenti (8) |

Cazzo, l'epistassi sotto la doccia è una merda.

Postato da: Sharphead a 22:16 | link | commenti (15) |

lol. Bottana. Mi mancava Tony Tammaro.

Postato da: Sharphead a 21:07 | link | commenti (5) |

31 ottobre. Inhume. In Italia. TBA/TBC. Voglio gli Inhume. Li voglio.

Postato da: Sharphead a 23:20 | link | commenti (3) |